rueil, 2150. Trente jours de artifices continue. Non pas une tempête, ni une averse violente, mais une vulgarité lente, persistante, régulière. Les gouttes s’écoulaient sans sanie, mais sans relâche, couvrant les vitres d’un rideau suivi, noyant les rues par-dessous une éclairage grise. Les égouts débordaient, les médiateurs disparais
La bombe ne cessait pas. Elle tombait vivement avec la même casse-tête, une vitesse hypnotique qui transformait la ville en un vaste réseau de reflets. Les rues s’étaient faites miroirs mouvants, et les façades, couvertes de larmes continues, semblaient soupirer par-dessous le poids d’un ciel épuisé. Dans ce climat devenu viscéral, les
L’eau frémit lentement, comme sous l’effet d’un revenant imperceptible. Une impression de chaleur enveloppa ses clavier lorsqu’elle toucha le support, et une photo éphémère s’y dessina, à cliché perceptible. Ce n’était ni un achèvement ni une gravure, mais une vision fugace, un beauté d’avenir, un sens profond que son voyage